Tragédia

Deus do céu. Silêncio, de novo, e em tão poucos dias. Silêncio para respeitar o pranto e a dor de tantas pessoas. Vai saber o que se passa na vida de alguém, para resolver acabar assim.

Beijo

Eles se abraçaram longamente. E se beijaram.

Num instante, pausa. Eles se olharam. E ela pensou em olhos de ressaca, vaga, força profunda, mar. Eles se beijaram de novo, com força. Avidez.

O que vem primeiro? A ressaca? Ou a tormenta?

Hoje acordei pensando em Dom Casmurro, Machado de Assis.

Figos

Hoje comi figos. Figos doces, suculentos, sumarentos. Figos com sabor de casa, da minha avó. Figos com gosto de saudades. Saudade surda, terna mas dolorida, rosa e vermelha. Os figos tocaram meus lábios, minhas papilas gustativas, invadiram meu estômago, minhas vísceras, meu cérebro, meu coração. Sabor de figo correndo pelas veias. Cheiro de figo invadindo o olfato. Figueira à vista. Saudades. Saudade é dor? Saudade tem sabor? A saudade hoje tem cores: rosa, roxo e vermelho, e o verde do figo. Cadê minha avó? Cadê você?

Para suspirar

Não, não é o post do dia... esse já foi, logo abaixo.

Só para compartilhar a beleza dessa música com vocês, leitores, daqui ou de outro continente – preciso começar a escrever em espanhol e em inglês :)

Ah! Bruta flor do querer
Ah! Bruta flor, bruta flor

(...)

O quereres e o estares sempre a fim
Do que em ti é em mim tão desigual
Faz-me querer-te bem, querer-te mal
Bem a ti, mal ao quereres assim
Infinitivamente impessoal
E eu querendo querer-te sem ter fim
E, querendo-te, aprender o total
Do querer que há, e do que não há em mim

O quereres, Caetano Veloso, in Velô (1984)

Honra

Ela abordou o policial militar e perguntou: “oi, senhor, desculpa, é o senhor que estava naquela viatura?”

“É, é sim.” “Foi o senhor que efetuou o disparo ali?” A conversa segue, e ela afirma: “olha bem para a minha cara, senhor. (…) O senhor tem a consciência do que o senhor fez.”

Ouvi esse diálogo durante a manhã, na CBN, indo trabalhar. Para quem não sabe, refere-se a um trecho de uma ligação feita ao 190 por uma mulher, que estava visitando o túmulo do pai em um cemitério em Ferraz de Vasconcelos, e presenciou a execução sumária de uma pessoa, que havia sido capturada por dois policiais. Enquanto conversava na central, ela também falou com o próprio policial que atirou.

Comecei o dia com outra perspectiva por causa dessa notícia. Sim, lamento tudo o que ocorreu. Mas admiro muito, muitíssimo, essa mulher. Essa mulher merece respeito, reconhecimento, aplausos. A vida dela mudou para sempre, mas ela não se curvou diante do medo, não calou, e – obstinadamente – agigantou-se diante do abuso de poder, da pobreza de espírito, da podridão que assola o caráter de tanta gente.

Honra é pouco para definir essa mulher. Ela merece muitas – e as melhores – palavras exatas: dignidade, coragem, ética, grandeza.

Não encontrei o link na CBN, mas segue o da Folha: http://www1.folha.uol.com.br/cotidiano/898180-mulher-liga-para-190-e-denuncia-pms-por-assassinato-ouca.shtml

Primeiro

Essa história é verdadeira...

Eu tinha 7 anos quando gostei pela primeira vez de alguém. O nome dele é Rafael. Eu me lembro que, certo dia, depois da aula, subi para minha cama – eu dormia na parte de cima da beliche – e escolhi um papel de carta bem bonito para dar para ele. Eu mal sabia escrever, mas lembro que peguei meu estojo, escolhi um lápis, e rabisquei, com letra de forma: "beijo". Foi só isso. Só isso, mesmo. Mas a minha mãe quase me matou.

Ela me viu muito interessada mexendo nas minhas coisas, selecionando papéis e lápis – eu acho que cheguei a confirmar com ela a grafia de "beijo", mas sobre esse ponto não tenho realmente certeza... Sei que, depois de muito trabalho – de certa forma, a garota de 7 anos era um prenúncio da mulher de 32 – minha mãe resolveu checar qual o motivo de toda minha movimentação e evidente contentamento na beliche:

" – Fabíola, o que é que você está fazendo aí?

– Eu, mãe?! Nada!! (será que a gente mente por instinto? Psicólogos de plantão, manifestem-se!)

– Então deixa eu ver isso aí nas suas mãos!

– Ah, não, mãe, é coisa minha... "– já assustada e meio chorosa, tentando colocar a carta atrás do corpo.

É óbvio que a minha mãe leu A carta, A declaração de amor que eu fiz para o Rafael. E não só leu, como me passou um sermão: que eu, menina, não poderia mandar beijos para um menino. Que meninas decentes não mandam beijos para meninos. E que se eu, menina decente, resolvesse correr o risco de – pior ainda! – beijar um menino, eu me tornaria uma menina má, e – mil vezes pior! – seria mal falada.

Depois de todo esse sermão – e da minha declaração de amor pueril confiscada pela minha mãe – eu não tive coragem de escrever outra carta para o Rafael. Às vezes aquele garoto com cabelos cacheados castanhos e pálpebra direita meio caída – ele tinha um rosto de anjo! – sorria para mim no recreio, e o meu rosto, na hora, sempre ardia de tão vermelho. Mas, no fim das contas, a gente nunca se beijou.

Só muito tempo depois, adultos, cada um indo para o seu trabalho, e só no rosto... quando, por duas vezes, a gente se cruzou no metrô. Ele ainda tem o mesmo rosto de anjo, e por isso o reconheci. Mas ele também me reconheceu, de imediato. Considerando que nós estudamos juntos apenas durante a primeira série – em 1986 – talvez ele também tenha querido, naquela época, me beijar.


Ainda bem que o tempo passa, e a gente aprende algumas coisas importantes na vida. Não sei se foi por isso, mas o meu primeiro beijo, anos depois, foi, tecnicamente, um desastre. Fiquei mal – de novo! – na época, mas nada que a prática não tenha aperfeiçoado.

E, como hoje eu já sei que beijar não me tornará uma menina mal falada, mando beijos, muitos, e sorrisos também, para todos os garotos e garotas que me lêem. E, ah! Muito obrigada... já são quase 450 acessos. Uau! Estou feliz.

Estampa

Para Sílvia

Escolheu, para o casamento do irmão, o longo estampado: laranja, amarelo, lilás e azul. A mãe estranhou, o pai disse que parecia “vestido de madrinha de bateria, não de madrinha de casamento” – e ela riu.

No dia esperado, colocou na cabeça uma tiara delicada, escolheu os brincos, belo par de sandálias, e saiu para brilhar – não, não era para competir com a noiva. Era, isso sim, para brilhar – para si própria, para o mundo.

Porque ela não queria a vida monocromática. Porque ela festejou com orgulho seus 30 anos. Porque ela saiu na passarela para sambar. Porque ela não queria nada sem graça. Porque ela gostava de Nelson Rodrigues e da Mafalda. Porque ela ouvia Mariana Aydar, Céu e Marina de la Riva. Porque ela não queria pouco, porque ela não vivia pouco – era para ser intenso, sempre!

Para compartilhar

Esse não é o post do dia... é só para compartilhar.

Acordei pensando sobre o que iria escrever, e lembrei de uma citação em um livro que tenho no criado-mudo - o tal do "livro de cabeceira". Acabei rindo com a situação: eu não tenho um livro de cabeceira. No momento, são oito. E entre eles não estava o que eu queria. Procurei, procurei: encontrei mais um, na parte de baixo do móvel. E, ah! Dentro da gaveta, o livro que eu queria: Para uma grande mulher, ed. de Lidia María Riba, Vergara & Riba Editoras.

Bom, folheando o livro, acabei encontrado a citação que eu queria, e mais outras tantas. Selecionei uma (tem coisas que são tão difíceis... qual a citação exata?):

"...O repentino desejo de se ver formosa a fez endireitar as costas. Formosa? Para quem? Para si mesma, logicamente." Colette

Nós

Para Elaine.

Para Márcia.

De repente

Ah! Que sufoco!

É preciso desenvolver

suas manuais habilidades

Pinturas, tecidos, crochê.

Macramê.

Nós no tempo.

As mãos desatando

Os nós

da vida

E eu

aqui.

O quê?

Nós na garganta

Nós na palavra

Desata os nós

do acaso.

Desabrocham as flores

pintadas na seda.

Desata os nós,

o embaraço,

e entrelaça

as palavras.

Tece-as

uma a uma

com o fio da vida.

Agora

Porque não adianta se atirar do precipício, nem achar que tudo se acabou. Se noutro dia, de repente, tudo ficou diferente, só uma coisa realmente mudou: você. Às vezes acaba o espetáculo, apagam-se as luzes, acabam-se as palavras, e você achava que não, era só um fim de capítulo, era só virar a esquina e pronto! Tudo resolvido. Encare os fatos: as coisas mudaram porque você mudou. Junte seus cacos, junte seus retalhos, e decida qual história você vai contar.

Para ler ouvindo Hóspede do tempo, Zélia Duncan, in Sortimento (2001).